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一、时光的刻度

三月的尾声是春光的最后一页信笺，日历上未撕去的数字像被雨水洇湿的墨迹，模糊了季节的边界。风从枯枝间抽出新绿，却也将樱花吹成一场粉色的雪，落在行人的肩头便成了告别的印章。窗台上的多肉植物悄然舒展，仿佛在模仿三月从蜷缩到舒展的姿态——它曾以料峭的寒意试探人间，又以一场场细雨缝合冬与春的裂缝。

二、记忆的碎片

这个三月，我曾在清晨的薄雾中踩过未化的霜，看麻雀啄食草籽时抖落一地脆响；也曾在黄昏的暮色里追逐过一只断线的风筝，线轴滚入河岸，像极了时间失控的轨迹。老巷口的玉兰开得放肆，花瓣坠地时砸碎了柏油路上的倒影，而环卫工扫帚下的簌簌声，是三月最朴素的挽歌。

三、生命的隐喻

三月教会我一种矛盾的哲学：它用萌芽诠释新生，又以凋零注解流逝。就像河畔的柳枝，一边抽条一边飘絮，仿佛在说“生长与告别本是一体”。农人翻垦的土地里，去年的残根与新播的种子共存，腐烂与萌发在同一个剖面完成交接——三月是天地写下的辩证法。

四、未完的叙事

不必为三月的离去惆怅。你看，梧桐叶影已织成密网，预备接住四月的蝉鸣；蒲公英的绒球蓄势待发，要把三月的故事播撒到更远的原野。暮色中，孩童将写满心愿的纸船放入溪流，波纹荡开时，三月的倒影碎成星光，却照亮了通往夏天的航道。

结语：

站在三月的门槛回望，每一帧光影都是时光的琥珀。让我们拾起落樱夹进书页，将未尽的雨声谱成诗行——告别不是终点，而是以另一种形式生长。